¿𝗡𝗲𝗰𝗲𝘀𝗶𝘁𝗮𝗺𝗼𝘀 𝗱𝗲𝗹𝗶𝗻𝗰𝘂𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀 𝗰𝗼𝗻 𝗲𝘀𝗽í𝗿𝗶𝘁𝘂 𝗽𝗮𝘁𝗿𝗶ó𝘁𝗶𝗰𝗼?

 

   ¿Hemos llegado al borde de un singular Rubicón y surge la pregunta de si deberíamos acudir al pasado reciente como un bombero al hidrante más cercano donde conectar la manguera que acabe con el voraz incendio? ¿Nos hallamos en la terrible disyuntiva de llamar a las armas a quienes el uso de las mismas es una forma de vida, puesto una parte de aquellos que legalmente pueden hacer uso de las mismas han olvidado hacia dónde deben apuntar?

¿La Operación Underworld -Segunda Guerra Mundial- debe ser la referencia a la que acudir? Tal vez, más que criminales con el espíritu de tierra quemada, habría que evaluar la colaboración de esos ‘mataos’ (expertos, unos en el menudeo de drogas, otros en pillar al descuido o reventar vehículos, y los más avispados, doctorados en el uso de ganzúas de última generación) que, desde tiempo inmemorial, pululan por las esquinas de nuestros barrios. Esos tipos, los nuestros (!) deberían pensar en actualizar sus modus operandi visto que las hordas invasoras llegan con una filosofía de ‘trabajo’ que los paisanos sólo conocen a través de la producción hollywoodense, y a nadie se le escapa que la ficción es un trampantojo de la cruda realidad. Pero vayamos por partes, como diría un famoso descuartizador.

   Si analizamos la primera opción, se intuye una gran complejidad dado que ese tipo de organización tiene unas ramificaciones internacionales (quién sabe si no cotizan en la Bolsa de Ámsterdam) que complicaría su adhesión a este, llamemos, proyecto de liberación nacional, sobre todo cuando no se puede descartar que la endofobia, consciente o no, habite las neuronas de esos criminales. Al principio menciono el nombre de un proyecto de colaboración entre la Mafia y el Gobierno estadounidense (1941); primero con el fin de garantizar la seguridad de las instalaciones portuarias yanquis ante posibles sabotajes de infiltrados alemanes y posteriormente, usando la extensa red delictiva de la ‘famiglia’, con el beneplácito de Lucky Luciano, Frank Costello o Vito Genovese, en tareas de inteligencia y acciones directas contra el ejército nazi en Sicilia.

Y si ello fuera posible entre las cuatro paredes de nuestra atribulada nación, ¿cuáles serían las medidas correctoras a tomar cuando finalizara su colaboración? ¿Qué se debería hacer para embridar a la bestia? ¿Los ciudadanos libres e iguales deberíamos constituirnos como poder soberano, redactar un acuerdo que comprometiera a las organizaciones criminales con el fin que se pretende, incluyendo en el mismo alguna que otra cesión, pero sin que las mismas pusieran en peligro el nuevo amanecer?

Si fuera así, sería imprescindible contar con el asesoramiento de algunas grandes mentes, que haberlas, haylas. Sé que me adentro en un jardín que al menor titubeo, mutaría a ciénaga, mas sólo yerra quien anda ensimismado con el trinar del jilguero, emocionado ante la nevada cordillera o en pleno éxtasis frente al espejo, ignorando que suya es la decisión de elegir entre ser un lobo estepario o un cordero silente.

   Ahora me ocuparé de la segunda posibilidad, tal vez ésta tenga mejor pinta (indico, por si acaso alguien se sobresalta, que este texto no incumple la ley de memoria asintomática, bien al contrario, es un canto a la libertad de expresión, a la fraternidad intergeneracional).

Quienes hemos tenido infancia y disfrutado de ella comedidamente, fuimos testigos del deambular asincrónico de gente con una propensión a salirse del plato y no dejar del mismo ni el recuerdo. Algunos fueron amigos de juegos infantiles hasta que una tímida sombra se instaló en el labio superior; el timbre de la voz no permitía imitar la musicalidad del sorteo navideño, so pena de que se escapara un patético gallo arruinando el pavoneo frente a la chica mientras que adoptar, (cuando habías metido la pata hasta el fondo) frente a los padres una cara de alma en pena, cotizaba a la baja.

   Haciendo un ejercicio de imaginación sin riesgos visibles no resisto la tentación de ver en la cara de Borillo, que se casó con ella porque ambos estaban aburridos, los atributos de Juan Martín Díez, el Empecinado; qué decir de Perico Reyes, con mando sobre las cuatro esquinas polvorientas desde donde se suministraba a quien pagaba, el chocolate de la risa, a él le correspondería adoptar el rol de Daoíz, mientras que Pacuco el Cocúo bordaría el recuerdo del capitán Velarde. Porque a estos seres cuyas almas están poseídas por el mal hay que recordarles que si quieren seguir delinquiendo en su tierra, deben afrontar que los invasores no tendrán piedad de ellos: Serán tan víctimas como el común de los mortales; perderán todos aquellos referentes emocionales que en algún momento disfrutaron.

   Tal vez este artículo sea el fruto de una insolación otoñal; es posible que mi familia lo lea con pavor y termine por regalarme una mantita para las frías noches en la quinta de reposo. Habrá algún envidioso que exclame «¡puag!» y otros se alejarán de la escena exhibiendo un contoneo grosero y demodé, pero allá ellos, porque un servidor no tiene más compromiso que aquel que emana de la voluntad popular. ¡Ay!

𝙐𝙣 𝙥𝙖𝙩𝙧𝙞𝙤𝙩𝙖 𝙙𝙚 𝙙𝙤𝙘𝙚 𝙖ñ𝙤𝙨

 

   Medirá un metro cuarenta centímetros, pero su actitud, esas inmensas ganas de saber que demostró mientras contaba algunas de las vicisitudes que padece en el colegio, hacen de este niño un tipo inmenso, un chaval de esa hornada que para desesperación de la zurdería patria, ha visto las orejas al lobo del discurso ‘progresista’ a la par que putrefacto.

   En medio de una inmensa cola formada por cientos de personas que esperaban el turno para asistir al mitin de un partido soberanista, destacaba con la enseña nacional en posición de capa, una gorra y sus innumerables pulseras rojigualdas. En ese impasse surgió la conversación con el inestimable apoyo de su madre quién enseñó una foto del vástago posando orgullosamente con un libro que explica a los jóvenes quién fue Francisco Franco, y relató cómo uno de sus profesores se desesperaba al observar tanto a él como a otros compañeros diseñando (en una actividad que intenta mantener la tradición canaria de la Noche de los Finados que se celebra la víspera de Todos los Santos, cuyo significado no es otro que recordar a los seres queridos que han muerto) pequeñas cajas de fósforos en forma de ataúd con el nombre de Franco. ¡Sí!, esos ‘enanos’ también se han puesto a la labor de conocer quién diantres fue ese señor bajito y de voz aflautada, y ¡Voto a Bríos! que el resultado no se lo esperaba ni el mayor de los optimistas. Y debo confesar que una cosa es escuchar que una parte de la juventud española se está escorando a la derecha (dando por saco a los Chés de mierda) y otra bien distinta es ser testigo de tal realidad.

   Concluyo esta parte con un detalle bastante gamberro a la par que coherente con el sentir de los niños: En más de una ocasión han destruido la bandera de colorines que ese profesor, que debe andar con una taza de tila cada diez minutos, se empeña en colgar en las paredes del aula.

   Además del protagonista inicial, un padre junto a su hija adolescente contaba el interés de ella por conocer la historia de su nación, esa historia relegada al cuarto de las tachas del instituto. Y si de manipulación ideológica se trata, ella narró cómo llevaron a un grupo de alumnos a una actividad teatral donde el protagonista no fue Pérez Galdós, Calderón de la Barca o Tirso de Molina. No, el sol que alumbró la sala teatral fue un fogonazo que responde al nombre de Pedro Sánchez. Tuve que preguntar un par de veces para asegurarme que no había sufrido alguna suerte de sicofonía urbana. También me interesé por conocer el sentir de otros tantos chicos y todos coincidían en algo: El aire que respiran es insoportable.

Más arriba he dejado constancia de mi grata sorpresa al comprobar que mucha gente joven se entremezclaba con jubilados, medio pensionistas, abuelas y tipos que habían sacrificado su día de descanso para acudir, pero sobre todo, el piberío destacaba por su compromiso vital con el país donde ha nacido y se resiste a dar por finiquitado eso que llaman futuro y que ahora mismo no es más que un presente negro.

   ¿Debemos tener esperanza? Es menester que así sea, mas una reunión multitudinaria puede convertirse en una triste anécdota, en el enésimo brindis al sol, si al día siguiente la única preocupación es comprobar que las fotos y vídeos tienen la calidad suficiente para ser publicadas en las redes sociales.

𝗖𝗼𝗻𝘁𝗿𝗼𝘃𝗲𝗿𝘀𝗶𝗮𝘀: 𝗗𝗲 𝗩𝗮𝗹𝗹𝗮𝗱𝗼𝗹𝗶𝗱 𝗮𝗹 𝗠𝗮𝗴𝗿𝗲𝗯 𝘆 𝗺á𝘀 𝗮𝗹𝗹á

 

   ¿Son buenos porque son pobres que habitan un lugar pobre de solemnidad, rebosante de maldad e ignorante de lo que son las oportunidades y, por tanto, qué mejor solución que partir hacia un país, que más que una vieja nación, se vislumbra como una suerte de cuenco que derrama fortuna?

¿O tal vez esas masas ‘hambrientas’ recalan en estos pagos dispuestas a ensordecer, no los ruidos de las tripas, y sí las exigencias de unos autóctonos que sólo se preocupan por ellos y no sienten ni padecen por esos seres de luz con los que no comparten nada?

Y esa obsesión por regalar la nacionalidad española cuando existe una opción que en nada compromete nuestra existencia: Los permisos de trabajo, y por tanto, el de residencia ¿Han pasado a mejor vida porque aquellos que nada tienen en común con nosotros, los españoles, tienen una suerte de sacrosanto derecho a residir entre nosotros sin mayores obligaciones y con todos los derechos?

Sucesos que suceden

¿Los disturbios acaecidos en Torre Pacheco podrían considerarse como una acción de falsa bandera? La pregunta viene a cuento porque los tres marroquíes implicados en la paliza al español, (que ahora declara no querer saber nada del asunto y reclama volver a la ‘normalidad) que fue el desencadenante del hartazgo, no residen en esa localidad murciana. ¿Ha sido mera casualidad? ¿Asistimos a un análisis conspiranoico? O tal vez se ha provocado un incendio para despistar al personal de esos otros asuntillos que están dinamitando los ya endebles cimientos de la Nación española.

Pero vayamos al meollo de la cuestión, que esto se pone duro en ausencia de una excitación, a todas luces fuera de contexto, que lo justifique.

   Corría el año de Nuestro Señor de 1550 y la Conquista de América seguía su curso hasta que fray Bartolomé de las Casas –a quien nunca podremos agradecer lo suficiente que encendiera la mecha de la infame Leyenda negra antiespañola- pone el grito en el cielo en relación a lo que él consideraba como un trato vejatorio del que eran objeto los aborígenes americanos y ahí surgió un hecho histórico, La Controversia de Valladolid, que puso los cimientos de lo que cuatrocientos años más tarde sería conocida como la Declaración universal de los derechos humanos. Y no, no se asombre, que la monarquía hispánica no era la reserva de la ignorancia y el trogloditismo a este lado de Europa, un continente que no se entiende sin España.

   ¿Y qué relación tiene lo acontecido en el siglo XVI con la invasión de inmigrantes ilegales, sobre todo magrebíes y subsaharianos que destruye el solar hispano en el siglo XXI? Salvando las distancias, tanto temporales (quinientos años) como éticas y morales, la situación que desde hace años sufre España y padecen en sus carnes los nacionales, se podría asemejar a una especie de controversia fomentada por quienes alientan y se enriquecen con el tráfico de personas cuando surgen las voces de aquellos que denuncian la llegada masiva de gentes con unos usos y costumbres absolutamente incompatibles con lo nuestros. Entonces aparecen en escena nuestros famosos líderes: Políticos con un tufo a traidores que tira para atrás, las organizaciones progubernamentales, antes conocidas como ‘oenegés’ y las élites globalistas, que exigen el respeto hacia esas legiones de personas ajenas que merecen, afirman con una rotundidad que ni el fraile dominico del XVI, toda la atención y un trato igualitario hasta el punto que los españoles, en un porcentaje por descubrir, están pasando a engrosar las filas del lumpen pagando, eso sí, la ‘fiesta’ que ha ordenado el poder y haciendo realidad el lema ‘agendero’: No tendrás nada y serás feliz.

   ¿Y hasta aquí hemos llegado? Depende, todo depende, aunque una cosa debería quedar meridianamente clara y es que sestear mientras la casa se incendia, el barco se hunde o el coche se queda sin frenos, nunca será una buena idea.

𝗩𝗶𝗲𝗿𝗻𝗲𝘀 𝗱𝗲 𝗲𝗻𝗲𝗿𝗼

 

Hoy se cumplen cincuenta años del robo de las joyas del Pino. Ha transcurrido medio siglo, que dicho así, pareciera que el asunto se pierde en la noche de los tiempos o se oculta entre la bruma invernal que cubre la Villa cuando fríos y lluvias envuelven el ancho y largo del lugar. Pero resulta que el elefante sigue en la habitación para disgusto de quien custodiaba las alhajas, que transcurrido el tiempo, no ha exhibido el mínimo interés en recordar y reflexionar sobre un hecho tan relevante que traspasó -tanto de manera ilegal como sentimental- no sólo las puertas de la Basílica de Teror (Gran Canaria), sino que también atravesó los sentimientos.

Aquella mañana del viernes 17 de enero de 1975 se fue desperezando mientras una llovizna dejaba su impronta en el pavimento terorense y la noticia iba corriendo de boca en boca entre gestos, primero de incredulidad, que con el pasar de las horas se fue transformando en tal enfado, que algunos comenzaron a dirigir su índice acusador hacia un lugar concreto, por el que desde el año anterior sentían desconfianza.

Resulta curioso que este episodio histórico haya levantado el mismo interés literario que las proezas de un ornitorrinco con problemas estomacales, tanto es así, que al margen de artículos periodísticos, Mil novecientos 75, novela publicada en 2021 y escrita por un servidor, sea de los escasos trabajos literarios que trata este asunto a medio camino entre la novela histórica y el género negro.

La justificación

Cuando en 1974, José Antonio Infantes Florido (1920-2005), obispo de la Diócesis Canariensis (1967-1978), entiende como una necesidad imperiosa la tasación de las joyas que exhibe la virgen del Pino en sintonía con los aires de cambio que soplan tras el Concilio Vaticano II de cuyo final se habían cumplido nueve años, debe entenderse la publicación de su instrucción pastoral titulada Las alhajas de la Virgen del Pino. En ese documento, el prelado sevillano comienza explicando que «La actitud misionera es y ha sido siempre el cometido principal de la Iglesia, según la conocida frase del Concilio Vaticano II de que ella es el signo de la salvación en Jesucristo», por tanto los mensajes nunca «pueden comunicarse sin el medio apropiado del lenguaje», y ahí aparece el binomio que conforman el mensaje y el signo. Y es en los primeros párrafos del documento donde el máximo representante de los católicos de esta parte del Archipiélago canario presenta sin ambages la clave de bóveda de todo su discurso, aunque muy al contrario de lo que ocurre en arquitectura, esa dovela espiritual no transmitió ni en todo ni en parte, las tensiones que estaban por llegar.

Que se empeñara en realizar una tasación de las joyas y que hiciera público el resultado de la misma formaba parte de ese sentido significante, de tal forma que esas alhajas aparecieran a la vista de muchos, podía entenderse como una contradicción (y por ello, la mejor justificación sería convertirlas en pesetas contantes y sonantes) ante las «necesidades y problemas de los débiles».

El robo

Pero si la pastoral fue el armazón ideológico del que se valió la Iglesia para convencer a los feligreses de que los tiempos estaban cambiando y la transformación de las joyas en dinero debía ser el camino a seguir, con el resultado conocido, no es menos cierto, que todo lo que rodeó el robo merece algún comentario. La noche de autos, la Villa de Teror se quedó sin suministro eléctrico durante tres horas, una avería que es otra de esas casualidades que provocan la risa; luego tenemos el asunto de si la puerta de la Torre amarilla quedó abierta o eso fue imposible, tal y como señalara en varias ocasiones Ángel Ortega Ortega, el entonces monaguillo de la Basílica, por cierto, un edificio que no contaba con un sistema de alarma.

¿Qué hicieron los investigadores con uniforme y toga tras recopilar ‘toda’ la información? Sé que en los archivos de la Jefatura Superior de Policía se custodian cinco documentos ¡Cinco!, alguno tan curioso como la relación de viajeros del vuelo 50 de Iberia Gran Canaria- El Aaiún, cuyo capitán entregó a la Brigada de Investigación Criminal el listado de pasajeros del 17 de enero por si acaso. Se cotejaron las huellas dactilares entre lo más brillante del hampa insular, entre ellos se hallaba el tristemente famoso Ángel Cabrera Batista, alias El Rubio, que al año siguiente estaría implicado en el secuestro del industrial tabaquero Eufemiano Fuentes Díaz. ¿Y? Pues que jamás se juzgó a nadie, asaltando la pregunta de si aquello resultó un robo perfecto o una investigación deficiente. Tal vez fue el mejor año para asaltar la Basílica -a pesar de que, casi a modo de susurro, el runrún sobre la identidad de los posibles ladrones resuene con otra letra y melodía- y los peores doce meses de la década para realizar una exhaustiva investigación policial: Franco estaba agonizando y los fontaneros del Estado -tanto los activos como aquellos que anhelaban los puestos- andaban ajustando llaves y bajantes.

El 17 de enero de 1975 fue un viernes que amaneció con una llovizna que cubrió tímidamente los barrancos, puentes, azoteas y los corazones de la Villa de Teror. 

Hoy es 17 de enero de 2025, un viernes para recordar que hace cincuenta años, o si lo prefiere, medio siglo, esa acogedora Villa Mariana, epicentro de la religiosidad de Gran Canaria, hace memoria (a pesar de quienes prefieren el olvido) mientras en la Plaza de la Alameda el tiempo transcurre y una brisa acaricia sus piedras.